Nell’esercizio delle sue funzioni Nell’esercizio delle mie funzioni Le mie mani sembrano la periferia estesa di Un modello di Boggi Milano su una Umberto Dei, tutta una citta’ coi binari dei tramvai bagnati E le sei della mattina, le cinque delle mattina, Le quattro accartocciate su se stesse e solismi, sofismi, funzioni applicate alla buona riuscita di oscuri meccanismi. Che i meccanismi, hanno i loro meccanici, Dipinti per l’occasione à la Calvino, Palomariani, lavoratori di classe con un gusto di classe opposta, panino nella stagnola e pensiero di finitudine riflesso sulla coda del volo mondato di uccelli alla finestra.

S- convulsione, Una schiena che va dove non deve, e gradi che sono una limitazione, Non grado militare, non calore, grado di tara, Grado di terra pressata al passaggio, Piede di punta a far punto Con le dita impegnate in un gesto a fare l’orlo del giorno. T- sottilisimi esagerati solismi, Aperture di porte e mani su scale a ripetizione, di cui non c’e’ fine, Affacciati al marciapiede si vedono citta’ intere, Bocche indipendenti dalle loro parole aperte come Assertive mascelle fasciste, Con le anche a dar colpi al tullé. A- formicolio genitale, Cane di palle che saliva e pasticcini a

A organizzarle le parole, a tagliarle, in caselle, che finisco poi come i libri, abbandonate alla luce del neon, che solo un piano le puo’ salvare, un piano trasversale: suonato come qualcosa che sembra cadere per tagliare in due la stanza, sospeso cosi’ che-non-si-puo’ che non si deve. Non hanno luce le parole, tutta dentro per pretendere di farsi sentire, Sempre piu’ grandi sempre piu’ mani attaccate ai loro pendagli per tirarle giu’, con l’idea di potercene riappropriare, (sonagli tra le dita come piattini e linguette, a scondinzolare; hanno bave e farsetti o collari Indiani che sembrano richiudersi, aprirsi,

Ho parlato di piano e ho parlato di te, ho parlato di cose che non si dicono e ho parlato di mare, di cose grandi, per dire, di cose che non si articolano da sole, che uomini di provincia non sanno articolare, e dita a incrociarsi, e modi di dirsi, modi che non si sanno dire, se non per organizzarle come fossero affari importanti, le cose. Mentre fuori tutto piove, dentro tutto tace. Banalita’ contadine e lembi d’asfalti uguali a se stessi, di capannoni sparsi, da Mongrando a Verrone a BorgoFranco Canavese, come le parole che ci stanno piu’ vicine, le cose che non