Tag: Poesia

Ci sono volte in cui ti penso

e guardo fuori dalla finestra,

con lo sguardo appoggiato alle mani, e ci sono macchine,

strade di campagna con i furgoncini gialli che vanno su e giù,

elettricisti al lavoro, con la loro barbetta sfatta, i pali della luce –

fermi, immobili – piantati come cazzi tra

pioppi e rimasugli di querce…

La piana, l’Europa che fu.

Puzza di sterco di gallina, di concime,

che cagano chimico

ormai, acume nel naso e nel polmone.

Ed è una piana larghissima, lunga, immensa proprio

perchè piatta, schiacciata su di sè, tre volte, col suo freddo, anche oggi, che freme

su per la spina,

è una piana di cascine, terra bagnata

stivali e muratori e agricoltori e

avvocati,

e balere in legno, e dio-solo-sa-

Ipermercati!

Ti lascia senza fiato per la sua cacca

di gallina, bruttezza infinita. Pace, però, tra spari di caccia

e cani nei boschi,

anche quella.

A volte mi sento solo,

e penso di esserlo.

Vorrei unirmi a questa terra, qui fuori, abbandonare il resto

con le mani in pasta, le unghie nere

ricurve

e dense marroni, affondate,

piegate anch’esse

tre volte,

poi delle voci mi destano

le tue parole per mail, piombate per caso assoluto nel framezzo

di questa mattina

si assottigliano, brillano, e fendono,

dritto

verso il mio cuore.

E guardo ancora dalla finestra, ed è tutto piatto come prima,

i van e le cascine, pioppi e pali-di-luce,

la cacca concime,

ma io sto

un po’ meglio, di prima.

la madre preme con le dita

nella bocca del bimbo nero,

labbra zuccherate

bocca piccola, buco di culo di

la madre preme

un’altra ciambella

un trancio

una lite

e io passando vedo i denti bianchi, denti da latte,

pietrine, affogare voraci nel

manto di grassi saturi

logori

GONFI:

La mano preme

la gente sgomita

i pacchi son pronti sul bordo del banco cassa

sorridente

sorridenti.

Tutto è pronto per quel suo buco di

tutto è pronto,

le guance si GONFIano, le mani,

spasmi nell’aria,

lo zucchero incastonato

ai bordi

col becco che va su

e giù,

bamboccio,

anatra nera e ciccia, goffa,

arpia che batte il collo, quando il grumo

s’incastra, picchia in avanti

scatta,

e butta

giù, per Gozzolandia,

spugna gialla zuccherina, occhi gonfi, saturi,

deificati

tronfi, grassi.

Un futuro da pornostar nella vetrina

del mondo fermo alla

cassa –

con il moto

che balla

ancora un po’,

rotatorio

e rivoluzione.

I’m abstract like a

like a picture in the.

And now, writing in the white box

I still remember the effect of the

alcohol, those nights, those green fields

those titles heads,

painless heads,

so titles, so so back, a backbone

like a circle and the stars

as my own, sweet, circus.

Love, my love, I remember

memories, and remembering memories

is check mate.

Is the metallic sound of the key

in the door of the

jail.

Painless nights, I remember them.

When we were trying to cross the scaffold

when we

were

still

trying.

Now I write in the white box, I’m abstract,

like piano notes,

fake: like Soprano’s actors.

I’m just me in the waiting cue of something

looking a bit back

and than nothing.

hanno preso decisioni

all’ombra di salici che non frustano ma carezzano

la pelle oliva.

hanno guardato da lontano mondi che voi

uomini… hanno ascoltato qualcuno dire che c’era già

stato, qualcuno di bianco vestito

che i serpenti, quelli anziani,

rugosi

con bave giallastre e calze bucate

li sapeva domare.

hanno preso decisioni

fottendosene d’ogni regola o ragione, hanno

piegato cucchiai con la forza del pensiero

sollevato strade

aperto acque

colme di tanto di quel sangue, loro,

hanno,

deciso che la vita e la morte sono una dama cinese

col puzzo di fritto

che s’imbeve tra le pieghe delle camicie,

negre.

hanno preso decisioni

sollevato monti

fatto miracoli.

hanno girato il mondo

mi hanno sconvolto

sulle tue

povere vene.

hanno fatto tutto questo, luride impronte

nel fango d’una trincea

in cui ci siamo,

contando tra le dita, scavando nei nostri nasi pelosi

toccandoci il culo che resta,

noi.

In Berlin there is a dress I wanna buy for you

it is a kind of sweet wool short skirt

it is something I saw passing through the scheme

of the street

through all my day here

through my fingers

when I type, when I tease the tablecloth at

home, my mum cooking,

a new pancake a new sugary thought

just for me as human being

all my day here

studying and thinking and nothing

my chair my desk the blank well balanced wall

I get up today and I thought

to crash my head

violently violently purple and again

break of teeth

blood on mouth

salty taste of angriness

crash crash crash smash, with so much to

say and to do

I’m loosing

I’m a looser,

time is passing and I’m just doing what is expected from me

and I wanna I thought to crash

let’s take

it

let’s fly to berlin just for a dress

Saw by a window

as a war that is just a kind of terror for

shy smelly

palestinian kids

It is the right moment now to go and take it.

taking care of your little fingers i was flattered

i was even

honored as smashed potatoes scratched

in a smoothly sweet and sexy way, so hot erection from the pot,

by an onion silver fork.

it may be the weather

it may be that I bought a cd made of soul and guitar

it may be that

but I’m quite carefree today. Honored,

by your fingers.

I pass my eyes on them, I look at them, pinkie.

Like the red part of the egg

the empty space

in the net

the baritonal voice form a church in the middle Autumn

crazy crispy wind out side and

so

on.

I’m just sitting and thinking,

I’m just far and freezing,

I’m just typing and dazing,

but I remember your feet fingers,

searching my hands

in those still evenings.

sto volando talmente lontano dal posto in cui sono nato

dalla pasta fatta in casa dalle coperte calde

sono qui che mangio ormai solo più cheddar cheese dentro pane da toast

scaldo il pane e ci presso blocchi di formaggio dentro

a qualunque ora del giorno

e a tratti anche della notte che è sempre così nuvolosa

e mentre provo ad accordare la chitarra

penso a come puoi sentire il fiato sul collo delle persone intorno a te

a quando puoi sentire

la solitudine abbracciarti dolcemente, ma fredda, come

un soffio sotto la finestra che si chiude male

proprio quando hai il raffreddore

e inizi a tremare.

sto volando in un posto lontano molto più dei chilometri che rappresenta

ma rimango sempre con la testa piegata verso sinistra

appoggiata al dorso della mia spalla

con una movenza all’ingiù

sperando di cogliere il filo che può tenere unito il mio umore al tuo

che può sorreggerlo fino alla fine del solito dì

quando anche il sole gira e cambia

quando vorrei

poi solo, in definitiva, non c’è immaginazione che tenga, abbracciarti

calda come formaggio giallo fuso

e gialla come pane croccante marron.

(inspirata da J.C.)

Baka bakai

baka bakai

È un suono sinuoso

che si ripete

Baka bakai

Lo diffondono le casse dello stereo

Le grandi casse nere

Posizionate sopra l’armadio nell’umida stanza.

Agosto, maledetto cemento,

rilasci il tuo caldo mellifluo bakai,

quando io sprofondo nella poltrona

e nella mente

con la schiena curva e gli occhi

contro l’armadio

dietro le ante

dove c’è appesa quella

giacca marron, che ancor puzza

di cicca,

di quel mercato bagnato

a diecimila leghe da qui, dove,

con un sorriso un po’ incerto,

nude le spalle, la comprai.

Lo sguardo della venditrice tradiva

La sua lingua straniera.

Baka bakai,

baka bakai,

e il vinile grasso continua a girare, con le mie gambe

pendule e le braccia a far aria

con un vecchio giornale.

e prendimi questa volta di spalle

voglio sentire

quella tua mano di pasta infornata

passare sulla vita, girarla,

come un filo di trentasei lune od ottanta,

io che lentamente mi sposto da un piede

all’altro, sul parquet marron,

casa solitaria,

NEL MEZZO DI UNA PIANURA DISTESA

CON LE MANI DIETRO LA SCHIENA

E LA TESTA ALL’INSU’

con le scarpe che fanno

squash squash

Medici con occhi gonfi sporgenti

mosche poliedriche

assassini indicibili, bava lunga e guanti rossi

dicono che non durerà

tra di noi, sospesi nell’aria,

nella casa solitaria,

NEL MEZZO di

CON GLI OCCHI e

un discorso qualunque

.

e prendimi però questa volta

prendimi ora

solo pochi passi, vieni verso di me, nella stanza silente

non stare

così incredibilmente immobile su queste

ASSI DISTESE

con il sudore a cadere distinto

e la testa

all’ingiù

squash, così di botto a gocciolone,

da un collo all’altro,

io davanti tu dietro, con la precisa sensazione

del filo del silenzio

spesso, teso

tra gli occhi chiusi

e noi.