Tag: Poesia

quando i piani non li riusciamo a sovvertire

e il piano della cucina rimane tale

un coltello una sigaretta

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(a Leo)

Se c’è speranza per un cambiamento 
quella sta sotto le unghie, incosciente movimento,
di raccolta, briciola naso vagina seno, tavolino, aereo,
treno, culo, raccoglimento senza differenziazione,
un ammasso che è potenza
perché non ha distinzione:

Se c’è speranza per un cambiamento io la voglio
dalla parte di me che non pensa non sa,
non comprende perché non si riconosce allo specchio,
La voglio nuda come una donna che è un uomo,
aperta come un armistizio, 
bagnata come l’altro universo.

Quello in cui non sto scrivendo.
Non sto comprando.
Quello in cui, sipario aperto,
non cambierà nulla perché tutto cambi
nelle fette coscienti d’ogni mio giorno. 

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I piedi che tagliano a fette la sera, Capitano,
ci portano incontro ai dettagli,

aprono squarci su mondi che non conosciamo
universi lontani, dalle sciarpe
dai lacci delle scarpe, dalle cose, per dire,
che uno fa perchė deve,

universi a tre piani, fuori tempo e luogo come un
pezzo di terra marrone
preso per caso per mano per dita
che ti fa rendere conto, mio Cavaliere,

che la cosa più semplice è
sempre quella rima da non asciugare
quando scende.

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La centrifuga della lavatrice si aggrappa alle scale
viene qua, si confonde con noi,
il crepitare del vinile,
il sospiro della madre
che si siede
quel Ci vediamo ancora domani
che posa il suo piede
a tirarci fuori lacrime come confetti.

Festeggiamo, siamo vivi,
a tentoni celebriamo
senza ricoprirci di troppe parole,

tendiamo l’orecchio
al colore,
soffocando della malinconia dell’altro.

vedo chiaramente avanti a me gli impegni
di una vita che non mi appartiene
gli appartamenti arredati con fatica della precedente
dove ho già fatto posare la polvere
da uomini vestiti di nero
che salutano con il pugno chiuso,
un occhio nero, l’altra metà della Luna,
il ripostiglio tenuto sempre chiuso,

la figura di un uomo che cammina sciogliendosi
piano a contatto con l’acqua che
viene ad
accompagnarselo via.

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Degli odori, apprezzo la sera
le sue gru vigili
e l’eros altrui,
tende rosse:
mono,amore,locale.

Il cielo di questa città viola.

Il palazzo in costruzione che
continua a urlare.

Le coperte.

Arrese…

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Il mio account personale, 90,000 parole,
formale, troppo formale,
Perfezionare. Una casa è un argomento che non può crollare.
E’ fondato logico discorsivo
rigido gonfio riflessivo,
rosso grondante pronto,
  eiacula, 
     d e n s o.

Storie piegate al mio volere,
tre anni, una codificazione:

Queste teorie sono fazzoletti
tenuti come pugni chiusi
sul davanzale bianco
sopra al termosifone.

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