Lunedì 12 Luglio, Lunedì 12
Luglio,
ma che ansia, che tedio,
contrapposizione,
le gambe sudate e l’unico conforto è
una tua carezza, madre:
sono malato,
non riesco più a uscire dal corpo
che mi sono creato.
Lunedì 12 Luglio, Lunedì 12
Luglio, fai caldo
fai schifo, con le tue rane nelle risaie
e i tuoi ristoranti
sulle provinciali
lingue ricurve
specializzati in
rane. E il mio bagaglio per terra
sembra una mossa
di karate
venuta male. Venuta in terra. Una chiazza
di sborra secca.
Dolce.
Lunedì 12, Luglio: un’altra donna
ho deluso.
Lunedì 12, Luglio: un altro giorno
per partire.
Lunedì
Lunedì
mi chiedo perchè devo esibirmi, compatirmi,
costiparmi. Mentre fuori
piove.