In quale anfratto, in quale tenda, nell’incubo di quale
capitale: se i tuoi sogni hanno più livelli come
le torte alla spuma, come le mani di madre sulla farina
e il dente così dolce, tieniti al ferro che corre
lungo il cornicione autunnale, metallo di ruggine,
croissant a letto, progetto, vita di esame,
tieniti lì tendendo i tuoi muscoli e segui
il percorso che fa la spirale, nera, quando va giù
in discesa saltata, la testa recline,
i capelli distesi all’ingiù.
Se i tuoi sogni, pupilla, questi livelli li hanno,
se la mia mano è l’uomo del giorno, se posso correrti
incontro,
affonda dita come radici di un fiore pronto
ad abbracciare la terra e il suo sale, la luce
riflessa dagli occhiali del cielo sotto
cui camminiamo, i cerchi, gli anelli che
girano intorno al tuo collo, spingimi a te
mentre scendiamo
verso un altro livello.